Ich bin müde Herr.
Müde der Worte
und dem Klang der gleichen Stimme.
Müde der Wege,
die der Spur des Regens folgen
und sich im Dunkel
des Nichtverstehens verlieren.
Wenn der Tag heimkehrt
hängt seine Maske
an den Pfosten der Stunden,
und ich verberge mein Gesicht
hinter dem Gitter meiner Hände.